Frankie Lahoure l'a mauvaise. Et pas qu'un peu. Des années qu'il traîne son imper de détective à deux balles dans les banlieues ghettos. Des années qu'il tente de se persuader que la blessure mortelle causée par la perte de son grand amour est en voie de guérison. Des années qu'il gratouille sa vieille Strat en se rêvant bluesman de génie, et écluse des jaunes au comptoir de l'Indo avec ses potes sans avenir ni passé. La solitude et la poisse lui collent aux basques.